El presente es simplemente una sucesión imperfecta de ayer, de un ayer por mucho que esto duele, irrepetible, o es la copia lamentable de un pasado imaginado, febrilmente deseado y nunca satisfecho, non se sabe es un enigma, las paredes nada dicen, ni las cosas, si acaso solo guardan vagamente retazos de palabras que un dia o jamas han sido dichas, el futuro se hace algo hueco y sin sentido, que nada significa.
Absurda imitation de la mujer que fuera, es haora esclava de un momento, interiormente atormentada, cortada de raiz por la vulgaridad cruel de una realidad jamas asimilada, ha preferido anclarse en el breve minuto de aquel hermoso trance y hacerlo eterno, interminable, en el major secreto, asi la mujer ve pasar unos dias que no vive, se mira en espejos que reflejan su mentira, en el cementerio de sus soledades anda, se marchita en alcobas solas, frias y evoca en cada acto, aquello que solo en su delirio vive, y asi atroz y lentamente la vida se sucede.